
Du rouge. Du jaune, de l'orangé, du brun. De nouveau du rouge. Des couleurs qui défilent. Du doré, de l'ambre, du cuivre. Incandescence magique de nuances. Puis, enfin, du noir. Une tache sombre, profonde, une cicatrice sur les murs. Comme une erreur sur les cloisons de ce château qui semblait avoir banni tout ce qui ne se rapportait pas aux flammes.
Wïane soupira. Les arabesques vermeilles du papier peint suivirent le mouvement de son souffle, fuyant loin de cette respiration brûlante. Elle les chassa des yeux, les regardant parcourir l'ensemble de la tapisserie. Il lui arrivait trop souvent d'être prise pour décor dans ce repaire.
Les flammes qui dansaient là où auraient dû se trouver ses pieds crissèrent contre les dalles éparses qui jonchaient le sol plus qu'elles ne le recouvraient.
Être une Primaire avait des avantages, mais elle devait avouer qu'après près de cinquante ans, la sensation de ses jambes commençait à lui manquer.
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SharingMyPain, Posté le mercredi 28 août 2019 05:21
La photo est tellement claaaaaasse ! J'en suis sans voix !!